Sob

Diferente. E o pensamento repete o mesmo refrão. Tiquetaquea o relógio, com alturas. Titubeia meu peito. Trago as mãos no peito. Levo o pranto ao peito. Aspiro vermelhos. Derramo-os logo depois, para libertar a dor e o gozo. Viro e reviro-me. Tateio no escuro – você, que não é. Os lençóis que escorrem dos meus olhos, caem e confundem-se com os teus – labirintos ao pé da cama, desistidos do frio, pingados de ternura. Meu corpo instaura-se na noite. Meu corpo pactua com a noite. Levanto-me cingida. Não sei se permaneço dentro ou fora ou se espero pela morte antes de abrir a porta. Sinto que falta pouco. Sempre sinto que falta pouco se não te sinto. Estou a ponto de, e você não me prova o contrário. Abro a porta do quarto e a noite arrasta a casa. Procuro um poema. Quero um poema para te amar em quatro linhas e jogá-lo fora logo em seguida – eu, que te faço tão mal feito. À mesa, meu corpo desmaia. Ausento-me na respiração. Prendo a circulação com as pernas, seguro o ventre, sinto que falta pouco. Sempre falta pouco se você falta. As folhas acompanham meu ritmo, caem róseas sobre o chão, vazias de mim. E ali, sob, sinto-me coberta. Somos cúmplices: eu e as folhas, você que não veio. A porta que não bate. O tempo disputando com o tempo. O poema desce, trincado, umedecendo as janelas. Atrás delas, você me desobriga, me livra da tua cidade. Diferente. E o silêncio repete o mesmo refrão. Retiro as pilhas do relógio. Coloco certezas no peito. Reaproximo as mãos do peito. Levo a morte ao peito. Te reconheço. Dispenso vermelhos. Não te derramo mais. Não estou mais. Não morro mais. Não te amo, mas, te escrevo com o coração aberto.

Priscila Rôde

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